REFLEXIONES Y OTROS CUENTOS

Ayer noche desde el balcón pendiente del olor que traía el viento.  Tenemos un tufo a gaviota últimamente que inunda y encharca pulmones que respiraban libres no hace mucho, y creo que una brisa de rosas y soles nos han aportado ese oxigeno a los demócrata para aguantar cinco minutos más.
Que no se equivoque en el partido socialista, anoche no ganaron, perdieron y mucho. Que se les abra los ojos de una maldita vez. Que hace falta darle la patada a la caja y renovar la sangre y las ganas. Que la derecha gana y ha ganado, no por sus méritos, sino por la decadencia del socialista. Por favor que se dejen de demagogia y cantos al arco iris. Que odio la palabra “GANAR” que esto no es un partido de fútbol, que no es una guerra. Que creo en las palabras “TRABAJO, COMPROMISO, JUSTICIA, IGUALDAD” acrónimos, siglas que se deben de volver a tatuar en el ADN del PSOE pues estos dirigentes se están perdiendo en un limbo burgués, olvidándose de donde proceden y sobre todo, hacia donde deben ir.
Anoche en Andalucía y en Asturias el que ganó, lloró de pena, y el que perdió, lo celebró como una noche de bodas, el mundo al revés.
Me quedo con esa izquierda que salió al rescate de este barco agujereado y zozobrando hacia la deriva. Hay que remar, hay que apostar por los jóvenes y crearle nuevas expectativas y motivaciones, hay que crear y no tener miedo.
Hoy siento que se ha parado un tsunami, pero no sé hasta cuando. El viernes después del día de la huelga general, presentan los presupuestos, hay que tener narices...

Y otros cuentos....

Aquí os dejo el texto que he presentado este mes en mi grupo “LAPISLÁZULI”
“pan duro”, ese era el argumento para este texto. Espero que os guste..


RADIOGRAFIA DE UNA CENA DE VIERNES          wiwi.-

El pan duro no se lo comen ni las palomas. Pero siempre estaba encima de la mesa, como un mal agüero.

El vaso del agua del padre estaba vacío, como el del vino, como el del whisky de las cinco de la madrugada.
Aquel mantel ya no soportaba la hipocresía y se desgarraba en un lamento, pero ella lo remendaba, cosía sietes sobre sietes si era preciso, pero ese mantel vestía la cena de los viernes, porque aquel cacho de tela rematada con un encaje de bolillos al estilo Chantilly, eran los restos de un sueño que nunca se cumplió.

Mamá era de tacón alto, tanto en invierno como en verano, se tragaba las revistas de las vidas de otros, nadaba en las miserias de personajes que vendieron su alma por dos reglones en el papel cuché. El cuchillo era fino, como un estilete, pero con el mango gastado como las tapas de su único par de zapatos.

La hija no cena, se sienta de lado a la mesa como si estuviera en la barra de un bar y se mira el color de las uñas de los pies. Masca chicle constantemente, manía que heredó de su madre, y odia a sus padres más que a nada en el mundo. Su plato es pequeño y llano, como ella, con el dibujo de la “Hello Kity” gastado por el estropajo, como ella, casi invisibles las dos. Esta noche no sabe si romper un vaso de cristal o vestirse de furcia otra vez, al menos oirá las voces de sus padres aunque sea maldiciéndola.

Papá se sienta frente al televisor y la madre en frente de él, para que le vea la cara, para que al menos esos cinco minutos a la semana se miren a los ojos, para fastidiarle. Papá hace ya años que no recuerda el color de los ojos de su mujer y le da igual.
Toca el pan, y siempre está duro, áspero, como su matrimonio.
El padre se quedó en un final de fiesta de principios de los noventa. En aquella época campeaba por la noche como un mayoral por su hacienda. Picaba de flor en flor y alardeaba de ser el mejor cazador de hembras. Era el alma de la fiesta, el gallo del gallinero. Y se topó con la más puta de todas las gallinas. Su cuchillo de la carne no tenía dientes, como él y casi siempre usa un plato hondo, como su barriga. Los veinte años pasaron hacía mucho tiempo y él todavía no se ha querido enterar, aunque el botón de la camisa a la altura del ombligo se lo recuerda cada mañana, ya lleva tiempo sin poder abrocharlo.

La madre gira la cuchara y se mira los dientes, chasquea con la lengua las encías y cree que ese gesto lo hace la gente fina y con clase. Mamá se cree muchas cosas que no son, pero esa es su vida, pretender vivir la vida de los demás. Sus platos ordenados y pulcros, son restos de una vajilla de la cartuja sevillana, que ni corta ni perezosa, limpió y robó de una boda de un primo de su marido. Ahí se compró su par de tacones de vértigo, aunque la boda fuese en el campo, al aire libre, un día de primavera que terminó en tormenta. Ella es así, siempre se unta la manos con áloe vera, no por protección, si no por matar el olor a lejía que desprenden sus manos de limpiadora de hospital.

La cena de los viernes tiene su liturgia especial desde que esa pareja tan adelantada al resto de sus amigos, enseñara esa vida marital de felicidad ficticia. Al par de meses ya era cansina y pedante para los pocos amigos que le quedaban, amigos jóvenes que preferían pasar la noche del viernes entre cañas y bailes y no entre manteles de raso, con encajes de bolillos al estilo Chantilly, y fotos de una luna de miel de cartón piedra.

Una cena de viernes, Jorge, el cuñado de ella, dejó tatuado sobre aquel mantel el epígrafe de aquel matrimonio.

― ¡ Joder es que aquí nadie se preocupa de comprar pan, tiene que ser siempre duro !


Feliz noche, o día, o navidad, o San Valentín, o San Fermin....

OS HABÉIS ENTERADO, YA ES PRIMAVERA

YA ES PRIMAVERA

Y comienza a nevar... el mundo al revés.

Ayer estuve con Don Pepito y Don José tomando un café, celebrando su día. Me contaron que la abuelita está mal, ¡el alzheimer canalla que no perdona! Hablaron de lo que ha cambiado la vida. Los niños casi ya no cantan me dicen con la voz rota, que se dedican a denunciar a sus padres, que no lo entiende. Hoy los niños no son niños, son mayores desde que nacen, ya nacen mayores, ni lloran, ni ríen. Y los adultos quieren ser niños y vivir como cuando tenían veinte años... el mundo al revés.

Don Pepito, de los dos, es el más crítico y apasionado, y me mira con furia a los ojos, y me dice:
― Hoy en las películas ganan los malos.

Yo no sé que decirle, me ha pillado, lleva razón, en las películas y la vida real, hoy los malos, son los buenos....el mundo al revés.
Me suelta un trabalenguas que él solo comprende:
― Hoy los jueces no juzgan, los abogados no abogan y los políticos no politiquean... él sabrá.

Don José no alza la mirada y habla casi en un susurro.
― Nosotros eramos los respetados. Los educados, los saludados, los invitados a todos los tes y cafés, los escuchados. A nosotros nos conocían en toda la calle, en toda la ciudad. Hoy, hoy somos los raros. Hoy nos critican, que no se entiende que seamos amigos durante tantos años. Es muy fácil, es muy sencillo, Don Pepito es mi amigo, nada más. ¿Qué problema tendrá la gente con la amistad?
Recuerdo de niño, mientras jugábamos en la calle una parva críos con un palo y un aro, o con una pelota de trapo, o con la pita, las madres, analfabetas, esas que no conocía más allá de la puerta de su casa, fomentaban la amistad, para bien o para mal, nos enseñaban el valor del respeto y el compromiso. La señora María decía: no os peleéis que mañana tendréis que volver a jugar juntos. Hoy las madres no conocen ni el nombre de sus vecinas...el mundo al revés.

Me dio pena y alegría el café con Don Pepito y Don José, como era su día lo celebraron con un trozo de tarta de manzana al menos sonrieron un poco y fueron ellos los que ayudaron a  tres jóvenes a encontrar el nacimiento del río Guadalquivir en un mapa... el mundo al revés.

Hoy es primavera y la escarcha anoche heló las margaritas, hoy es primavera y hay más de cinco millones de parados. Y ya estamos bastante hartos de la crisis, de reformas, de contrarreformas, de corruptos y de yernos con avaricia por ADN, de la alergia en invierno y de una política pueril y vacía.
Marzo no termina y se me está haciendo muy largo, tan largo que dura dos estaciones.
Y esta mañana mientras comenzaba la primavera y por el puerto de Tiscar echaban sal. Un doctor, un médico, un licenciado, un experto en cardiología, no me ha dicho nada sobre mi corazón. No sé si será bueno o será malo.
El mundo al revés....

Abrigaros queridos vecinos, felicidades “PAPIS , PEPES y PEPAS” y

                                 Feliz PRIMAVERA.......

VAYA CON EL MES DE MARZO

Hoy me he levantado con los ojos encendidos, la nariz moqueando como una tubería vieja y estornudando igual que una vespa con el carburador roto. Llevo tres días de “pasmazo”. Además en el llanete el agua se declaró en huelga el jueves pasado y los grifos de mi casa están más secos que el hueso del jamón que tengo desde que me lo regalaron en mi comunión. Maletas, niños al coche y para casa de la abuela. Aprovecho y ayudo a mi madre con su reciente operación de cataratas, y entre estornudo y chorreón de mocos, le endoso una gota de colirio cada dos horas.
Ya estoy en casa de nuevo el domingo, vengo con esa agua maldita que nos vende en tan pésimas  condiciones, pero vengo a regañadientes, pues no fío.

Como digo más arriba, hoy me levanto con un nubarrón en los ojos y la nariz, y en la calle, ¡¡joder que soletazo!!

Preparo café y zumo de naranja (rico en vitamina C para el resfriado), en el pastillero nº1: pulsaciones del corazón, inyección, nivelador de tensión y licuador de sangre; en el pastillero nº2: anti-mocos, anti-tos, anti-enfriamiento...
La mesa repleta de cacharros, mejunjes y pócimas, y ni una magdalena o alguna tostada de “panaceite” que ahogue mis penas. Eso si, unas galletas más sosas que un ladrillo al sol, pero dicen que son buenas para el colesterol  (seguro que el colesterol, esté donde esté, se estará partiendo de la risa).
―¿Madre que día es hoy?
La pobre con el ojo a la virulé escudriña el calendario y dice:
―12 de Marzo, creo.
Sorbo los mocos y toso como si mis pulmones quisieran salirse por la garganta. Maldito cuerpo este, maldito resfriado de los cojones.
―¿Oye wiwi, por qué el día de ayer lo tienes con una X en negro en el calendario, es que tenías que ir a algún lado?

Ayer fue 11 DE MARZO, llevo tiempo dándole vueltas a la cabeza a esa dichosa fecha.










Hace ocho años el hombre cometió el acto de locura más cruel que yo haya vivido jamás. Hace ocho años una chavala no pudo hacer el examen de literatura sobre la generación del 27 porque se topó con los delirios de cuatro trastocados que envueltos en el dogma de una religión, nación o condición, o lo  que sea decidieron matar por la gloria de...
191 muertos, casi 2.000 heridos y millones de personas frustradas y llorando de rabia por la injusticia y catástrofe que aquel día sesgó a España una puñalada por la espalda.
Tontos, a los diez minutos de las explosiones empezamos a ponerle carteles a tan brutal atentado. “Por Alá, por al-qaeda, por ETA, por los yihadistas, por el PP, por el PSOE, por Aznar, por la guerra de Irak, por Bush”. Ilusos, llevamos ocho años escondiéndonos detrás de esos letreros, (“los arboles no nos dejan ver el bosque” o ¿es que no queremos verlo?, o es que no queremos reconocer la simplicidad de esta barbarie).
Parece que esto de la memoria histórica nos la están quitando a base de cañonazos. La historia siempre se repite, cuatro personajes son capaces de trastocar el devenir de la humanidad. Cuatro al final son los responsables del mal y no sé por qué demonios no somos capaces de echarlos de este maldito saco de manzanas en el que estamos metidos (queramos o no, esto está montado así).
Siempre una excusa, siempre un “por esto, o, por aquello”, parapetados en estos carteles, en estos titulares, escurriendo el bulto. Hace ocho años otra vez volvimos a mirar hacia otro lado.


Y la naturaleza es sabia, cruel, pero sabia. Nosotros deambulamos por la tierra, violándola, vejandola, agotándola, nos matamos entre nosotros, creamos guerras innecesarias, nos revolcamos entre las miserias y la corrupción, e hipócritas creemos que todo lo tenemos controlado, es más creemos que todo lo que nos rodea lo tenemos dominado.
Hace un año, antes de las 6 de la mañana, la tierra, la naturaleza...estornudó. Y 16.000 personas murieron de ese resfriado.

¿Y ahora qué? ¿de quien es la culpa?. Otra vez miramos hacia otro lado. Eso pasó a miles de kilómetros de aquí, aunque Lorca una ciudad de Murcia esté a menos 300 kilómetros de mi casa. Y yo además no cojo el tren de cercanías, aunque mi amigo Juanito muriera en el accidente de Spanir en Barajas. Pero no, a mi no me pasará.

Desde mi balcón le rindo un homenaje a esa gente que murió el 11 de marzo, gente normal como yo, que esa mañana iba al trabajo, o a la universidad, o a llevar a los niños a la guardería, o paseaba por una playa en Japón creyendo que a él no le pasaría.

Procuraré curar este resfriado lo antes posible, tomaré la medicina crónica a diario. Se lo debo a esta gente, si, debo vivir un día más y procurar que este mundo sea mejor.
 

DÍA DE LA MUJER TRABAJADORA

Seré sincero, odio los días de...

El día del orgullo gay; el día de la osteoporosis; el día de la cruz roja; el día del cáncer... de mama, de colon, de ovarios, de estomago; el día del libro; el día de las bicicletas; el día del orgullo heterosexual; el día de los singles; el día de la marmota; el día de papá; el día de la mamá; el día del cuñado cansino, o el de la cuñada revenida; el día sin celebración del día de...

Podría estar hasta Agosto enumerando acciones, enfermedades, motivos, religiosidades, objetos, santos, romerías, nacimientos, fallecimientos, centenarios, bicentenarios, tricen...así hasta el infinito y más allá.

Pero joder, que importante es este día “EL DÍA DE LA MUJER TRABAJADORA”

Tiene guasa, no basta con que sean expertas en electrodomésticos y otros aparatos endemoniados que pueblan la encimera de la cocina. Que planchen, zurzan un botón, cambien las pilas del mando a distancia y repasen matemáticas con el pequeño, todo en el mismo minuto. Qué no, qué no se queda ahí. Que aparte de contablespediatrascardiólogasfisioterapeutasveterinariaspintorascocineraselectricistasarregladisfracesexpertasenofertasalimenticiaspsiquitrasamasdecasalimpiadorasmadresyesposas....

Salen todas las mañanas divinas de la muerte, a trabajar.

Y trabajan. Y cumplen en su trabajo. Y su matricula de honor no cuenta al final de la nomina. Y y su doctorado no es suficiente para la gerencia de la empresa. Y su jefe de departamento es el yerno del dueño y ella hace todos los informes y él solo los firma. Y después de limpiar cuatro casas esa mañana, aún les queda la suya, porque Pepe o Paco o Juan o Manolo... (qué buenos son, qué buenos hombres cómo trabajan), no saben ni atarse los cordones de la “chanclas” y menos, poner el puchero a calentar.

El día de la mujer trabajadora, a mi como hombre, me da vergüenza. Y no por ellas, pues bien merecido tienen este homenaje en este 8 de Marzo. Sino como hombre torpe y dependiente de ellas. Nuestra costilla no era un pecado, más bien fue una bendición. La historia nos ha contado que la evolución de la civilización del hombre ha sido a causa de la inquietud de la mujer. Y nosotros (como digo: TORPES) aún andamos sin reconocerles el merito, sin agradecerles su condición de mujer. Ellas esperan la igualdad y la equidad laboral. Y esperan y aguantan bajo un grito en silencio. Nosotros (como digo: TORPES) no aprendemos. Las infravaloramos, les exigimos más allá de lo establecido, y por nuestros miedos y envidias (y aunque suene mal y sabéis bien que me cuesta horrores escribir esto) tienen que superase cada vez más y acortase la falda cada vez menos.

Les doy las gracias a aquellas mujeres que ya desde la humedad y la oscuridad de la caverna, hasta el calor y la luz del salón de la casa de hoy en día, han estado ahí enseñándonos el concepto de trabajo y sacrificio.

Gracias tita Angetita por tu memoria y tus rosquillos. Gracias Tata por ese trabajo tan importante que haces y que nadie ve y que por supuesto casi nadie es capaz de hacer. Gracias a La Rosa Marchita, por su trabajado vocabulario, por su sinceridad. Gracias Marielena por ser capaz de sacarles 28 horas al día si hace falta. Gracias Pepa y Luisa por aportar experiencia y juventud a las tardes de mis miércoles. Gracias madre por existir y por enseñarme la vida. Y sobre todo, gracias Nati, por vivir y por ayudarme a vivir

Gracias Mujeres. Feliz día.........

COMIENZA MARZO

                                                                          “ de Marzo no te fíes que es traidor,

                                                                             tanto frío como calor....”

Algo se mueve en mi plazoleta...

Miro hacia atrás y Enero y Febrero me dejan cicatrices en mi mimado corazón. Por prescripción médica ya no ando, corro. Me han cambiado hasta la respiración, ahora respiro por el diafragma (que no sé que es eso, ni en que lado del pulmón está...).

Se agitan banderas y los megáfonos gritan, algunos se rompen la vestiduras (a buenas horas, hace cuatro meses tan solo que los votasteis, y ahora lloráis).

El cielo de este invierno está despejado, soleado, sin pena alguna, sin una lágrima que moje el campo. Y el campo ahogado en un llanto hueco y desquebrajado. Las noches son abiertas, estrelladas y escarchadas hasta el tuétano. Corro y el frío me cuartea la cara, malditas prescripciones médicas.

Un ANGEL voló y se le olvidó el camino de regreso a casa, y esta tarde ha llovido algo. Poco, como un estornudo de una nube, pero algo se mueve. Comienza Marzo y esa gotas de lluvia han cambiado mi vaso, ya empiezo a verlo medio lleno... otra vez.

Me agarro a mis número, a mis objetivos. Me agarro a mis amigos y a mi literatura, y leo y escribo, y escucho, y aprendo... y me río. Nunca me separo de mis hijos, y juego y canto con ellos. Y suspiro entre los brazos de ella.

En Marzo comienzo un nuevo club de lectura infantil (deseadme suerte vecinos) y la sesión de Lapislázuli del viernes fue genial, como hacía mucho tiempo.

El tema de esta ocasión fue “TATUAJE” y leímos y discurrimos por los textos que allí se presentaron. Nos enamoramos de una pelirroja de manos de Bel; descubrimos un pasado escondido bajo un liguero de una señora mayor gracias a Ana; Jesús nos enseñó el honor de un Samurai; y nos sentamos junto a un vuayer amigo de la Rosa Marchita.

Yo cuelgo en mi balcón mi texto del TATUAJE. Espero que os guste vecinos...